Ni siquiera los muertos están muertos.

Diseminados sus miembros pero no inertes,

crispados más bien.

Libres de polvo ¿Quién podrá sepultarlos?

Están los gritos y también el relincho y el mugido,

que replican en nosotros

el sofocón ardiente y luminoso que llega desde el cielo.

Plegarias que a fuerza de silencio

traspasan los límites

y ruedan  por el mundo;

a diferencia de las manos

que se han quedado acunando,

y de los puños, que olvidaron la derrota

y auguran la vida.

Los despojos nos interpelan aún.

Ni siquiera están muertos.