EL ATUENDO DE UN MUERTO INVISIBLE

La doctora llegó temprano a la salita del barrio. La señora de la limpieza estaba subida arriba del escritorio tratando de colgar unas cortinas de color lila. Si uno las miraba de lejos, y obviaba ciertas partes más descoloridas que otras, había que reconocer que  los arabescos bordados le aportaban una sobria elegancia al ventanuco del consultorio.

   ─ ¡Cuidado, qué se va a matar! ─Le advirtió la doctora.

   ─¡Qué va doc! Ya está. ¿Usted  se quejaba de que se veía todo para afuera? ¡Dios aprieta pero no ahorca doctorcita!  Las donó una señora de la parroquia. Las trajo ayer ─dijo la mujer mientras bajaba del escritorio.

   ─¡Pero quedan cortas!

   ─ Me extraña doc, ¡A caballo regalado, no se le miran los dientes!

   La doctora asintió con la cabeza y sonrió. La frase le recordó  el día en que su madre, bajo el marco de la puerta del ranchito  en el que vivían,  a contraluz y con un paquete desmayado en los brazos, le había parecido la imagen viva de La Pietá  de Miguel Ángel. 

  ─Tomá, ayudame ─le había dicho  a la hija.

  ─¿Qué es?

  ─Abrilo vos.

    La chica había puesto el  paquete  prometedor sobre la cama. Era de papel madera, estaba unido en los extremos con alfileres que tenían  bolitas de color en las puntas. Lo habían armado en la tintorería con paciencia oriental. La piba había sacado los alfileres con cuidado y los había puesto todos juntos en un cenicero de lata con la propaganda de aperitivo Gancia.  Había apartado las hojas del papel y allí estaba el blazer de pana negra, estiradito y con las mangas cruzadas  por delante. Parecía el último atuendo de un muerto invisible.

  ─¿Es cómo el que vos querías, no? ─Se había entusiasmado la madre.

   ─Sí ─había dicho la chica mientras lo desabotonaba. Con evidente decepción había agregado─, ¡Tiene la marca de la plancha !

  ─Fijate, está nuevo, es una pena no usarlo. Aparte que uno lo usa de noche cuando todos los gatos son pardos ¿Quién se va a andar fijando? ¡Probátelo, probátelo! Las mangas justitas, el talle, el largo.  Y es negro, combina con todo. Viene bien para media estación. Lástima la marca de la plancha. Justo adelante. Pero si llevás la cartera medio de costado, la tapás. ¿Ves? así. Tendrías que tener una cartera con las tiras más largas. Tengo una tejida al crochet aunque me parece que no pega. Pero bueno, a caballo regalado no se le miran los dientes. Era de la hija de la patrona. Como no sabe nada de nada, lo quiso alisar y le apoyó la plancha re caliente así nomás, sobre la tela.

    ─Qué boluda.

   Y así fue como el blazer de pana pasó a integrar la lista de los objetos averiados  que madre e hija atesoraban a pesar de su inutilidad, como  la licuadora con el vaso rajado o la lámpara de pie que se torcía igual que una jirafa melancólica.

  Al lado de todo eso, la cortina le pareció a la doctora un verdadero primor.

ACTO PÚBLICO

    El mes de marzo se empecinaba en alargar el sofocón de ese verano húmedo. Los maestros se estacionaban obedientes en la escalera de acceso al Consejo Escolar. La oficina propiamente dicha era muy estrecha, razón por la cual la gente debía esperar el inicio del acto público en la escalera de acceso. Si no hubiera sido porque la luz era muy mezquina, se habrían ido enterando de las novedades publicadas en las fotocopias que jalonaban la pared. Pero como nadie veía nada, no había más remedio que preguntarle ─una vez arriba─ al empleado de la mesa de entrada que al mediodía ya estaba harto y contestaba cualquier cosa. La señorita Mabel se había acercado al Consejo con la ilusión de conseguir una suplencia larga en alguna escuela “potable” como le gustaba decir. Todavía no era titular, por lo tanto aceptaba penosamente ese manoseo al que debía someterse: la fila ordenada en la escalera, los retos como si fueran chicos, los empujones cuando llegaba cerca del mostrador, el tortuoso seguimiento del listado, las impugnaciones de los que estaban más desesperados que ella por un trabajo.

    Ese día el acto público se venía desarrollando con bastante fluidez. Había una inspectora con mucha experiencia que allanaba las dificultades y cortaba de raíz los conatos de discusión. La señorita Mabel estaba cuarta en el listado. Había una escuela que le interesaba y como estaba a mitad de la escalera, es decir, bastante lejos del sancta sanctorum donde se otorgaban los cargos, intentaba agudizar el oído para dar el presente en cuanto la nombraran. Todos estaban en la misma, por lo tanto habían bajado prudentemente la voz. Salvo Cassiroto, el más conocido de los profesores de música del distrito.

    ─¡Más fuerte, desde acá no se oye! ─vociferaba desde su lugar en la fila.

     Nadie se explicaba qué hacía buscando trabajo si ya tenía edad suficiente como para jubilarse. Cargaba con el sambenito de muchos docentes varones del área de artística, es decir, se  lo consideraba un perverso en potencia. Nunca había tenido ninguna denuncia por abuso ni nada parecido, pero la gente lo esquivaba si podía. La señorita Mabel no podía. Lo tenía pegado a ella en la escalera oscura. Como era alto y flaco, a pesar de que estaba en escalón más abajo, ella sentía el calor de su aliento justo en la nuca. Reprimió las ganas de darse vuelta y decirle algo. Se aguantó, tampoco podía moverse. Trató de despegarse todo lo que pudo, de tal suerte que la mujer que estaba un escalón arriba agarró la cartera con las dos manos y le hizo notar su incomodidad. Mabel estaba cercada. La respiración del hombre se hizo más sutil. No era evidente para nadie, salvo para ella. Las exhalaciones de Cassiroto producían un arrullo que al pasar por su glotis semi cerrada  creaba un clima de intimidad ajeno a los demás. La mujer lo ignoró todo lo que pudo, pero, a los pocos minutos su propio ritmo respiratorio se acopló al de su eventual compañero de ruta. El flujo sanguíneo se saturó de hormonas y el bienestar se expandió, ligero, por todo su cuerpo.  El hálito tibio del profesor la envolvió en la frescura de la menta. La rigidez de su espalda fue  cediendo y el cuello se acomodó en una posición relajada. La cabeza descendió levemente. El cuero cabelludo de la señorita Mabel se distendió bajo el efecto de un  masaje etéreo. Ella entrecerró  los ojos para entregarse mansamente a la delicia del roce.

   ─Número cuatro en el listado: Mabel Adriana Argucedo.¡ Argucedo! ¡Argucedooo! ─ El eco de la voz de la inspectora resonaba en la escalera.

  La señorita Mabel sintió un estremecimiento repentino en la boca del estómago y, temiendo no llegar a tiempo al llamado, acometió a los codazos haciéndose paso entre los asistentes al acto público.

POR ESTA SEMANA

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"Los huéspedes negros"

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El fantasma del cuartel

   El Flaco venía manejando cuando  sintió la vibración del celular en el bolsillo. No atendió. Dos mujeres de la policía local fumaban cerca de la parada. No hubieran reaccionado así llevara una bomba atada al cuerpo. El colectivero volvía a capital sin pasajeros Entró a Campo de Mayo y evitó acelerar aunque sabía que lo esperaban con la cena de Nochebuena: lo de siempre, matambre con rusa. Cuando se acercaba al río Reconquista, le pareció ver algo raro. La arboleda era muy densa y había poca luz. A menos de veinte metros del puente, frenó de golpe. Los faros iluminaron a una chica. Estaba parada en medio del asfalto, vestida con ropa de combate. Llevaba una boina con una estrella roja. Era rubia, pero no teñida.

   -Sacame de acá- ordenó  mientras le apuntaba con la ametralladora.

   El Flaco no supo cómo, pero de pronto la vio esconderse en el hueco de la puerta del medio. Aturdido pisó el acelerador y siguió. Pasaron por un cuartel. Los milicos de la entrada le hicieron un gesto con la cabeza. Al Flaco se le secó la boca. Ni bien pasaron la garita se animó a mirar por el espejo. Ella estaba sentada en el primer asiento.

   -Nos estaban esperando. ¡Hijos de puta! –la voz de la mujer era seca como la pólvora.-Mandaron al frente a los soldados. Los tuve que cagar a tiros ¡Todo inútil! ¡Sacame de acá!

   El colectivero dejó atrás la oscuridad del campo. Ahora iba por el suburbio desierto. Tenía el cuello entumecido de mirar para adelante. Por fin entró al playón de la cabecera. Bajó del colectivo vacío haciendo arcadas y se metió corriendo en el baño sin saludar a sus compañeros.

   López, el inspector, se puso serio y lo siguió.  El Flaco, con la cabeza en el borde del inodoro, seguía vomitando.

MADRE FUGITIVA

    Tuve que irme a la cama para no flaquear.  Me saqué la vincha y la remera que había comprado en la entrada del estadio. Me acosté. Estaba confundida. Cuando empecé a entender la situación salté de la cama y cerré con llave la puerta del dormitorio. Desesperada, empecé a planear la huida.

   Había llegado a mi casa antes de lo previsto, me extrañó ver las luces encendidas. El recital de Phill Collins  se había suspendido-maldito cambio climático- por una tormenta con ráfagas y granizo. 

   -Reunión cumbre- dije sin malicia, cuando mi nuera abrió la puerta.

   -Estás mojada, te preparo un café-dijo ella mientras escapaba hacia la cocina.

    La entrada al recital había sido una gentileza de mis hijos. Desde la muerte de mi marido, ellos se deshacían en atenciones. Primero fue el fin de semana en la isla Martín García, una roca en medio del estuario del Río de la Plata, encantada de bosques umbríos; destino maldito de generales caídos en desgracia y donde se consigue el mejor pan dulce del mundo. Luego, proyectaron la remodelación de la casa:

  -Mamá, renovarse es vivir-repetían.

  Y fue así que se levantaron los antiguos pisos de madera y se arrancaron los revestimientos. Las paredes fueron agujereadas por técnicos que decían buscar humedad y los plomeros despanzurraban antiguas cañerías a su antojo.

   La noche del recital fallido, luego de encerrarme en mi cuarto y cambiarme la ropa, pegué la oreja a la puerta para seguir el movimiento de mis hijos. Andaban por la cocina vaciando los muebles. Luego, escuché con escalofrío el ruido de la pala hundiéndose en el cantero de los rosales, única superficie que se había salvado de los albañiles. A nadie preocupaba mi presencia. Tenía que pensar rápido. Segura de que no encontrarían lo que andaban buscando, dado que yo lo había encontrado antes, salí muy despacio de mi habitación.   A través del vidrio esmerilado de la ventana que da al fondo, vi sus siluetas  inclinadas en torno a un montón de barro removido. El aroma del café me alertó.  Me deslicé por la superficie pulida del porcelanato italiano hasta el vestíbulo. Nadie lo advirtió. A dos metros de la puerta principal, Me detuve frente al tapiz que habíamos comprado en el viaje a Cuzco con motivo de nuestras bodas de plata. Bendije el momento en que se me ocurrió coser la llave de la caja de seguridad en el reverso de esa  piel suave de vicuña que todas mis visitas elogiaban. Después de arrancarla, guardé la llave en la cartera. Salí sin hacer ruido. Corrí hacia la avenida. Volví a mojarme las zapatillas en los charcos que habían quedado después de la tormenta. Gracias a Dios encontré un taxi libre. Me faltaba el aire, entonces practiqué la respiración que me enseñaron en las clases de yoga y recobré la calma. De ninguna manera quería llamar la atención del chofer. Con disimulo miré hacia atrás por única vez. Nadie nos seguía. Hice una llamada breve.  Eran las diez de la noche. Mi amante me esperaba en su departamento. Al otro día, más tranquilos, retiramos de la caja de seguridad del banco la fortuna que mi difunto esposo el prestamista, supo acumular y esconder.