El demonio de Humahuaca

 

  Invoqué la protección de mis ancestros, los guardianes del ser nacional, y asumí la misión.

  Anselmo Ruíz y Calleja, balbuceaba mientras subía penosamente las escaleras que conducían al pie del monumento. Los mocasines marrones, con las suelas castigadas por el uso, resbalaban en las piedras. Llevaba su blazer azul de bibliotecario, pasado de moda, pringoso, con la misma dignidad anacrónica con que el Quijote lucía su arnés por los hirsutos caminos de La Mancha.

   Les rogué a los ángeles arcabuceros de la quebrada que no me permitieran flaquear a la hora del escarmiento.

  Anselmo resoplaba. Tenía la mirada fija en la punta del cerro, incapaz de apreciar los colores de la montaña omnipresente. Para él, hombre de llanura, los ocres y los verdes que le daban marco a las figuras de bronce, solo le producían un rechazo que le nacía en las tripas. Un silbido agudo acompañaba su respiración acelerada. Sudaba. Sacó de su bolsillo un pañuelo arrugado y se lo pasó por la frente lívida. Era una mañana de marzo, el sol calcinaba las piedras y las cabezas de los visitantes que no usaban sombrero. Los turistas se apiñaban en la plaza para ver la salida puntual del santito. A las doce, se abrieron las puertas de la hornacina y la rígida figura de San Francisco Solano bendijo a la multitud. Algunos lloraban. Una vieja copetuda se desmayó o fingió hacerlo. “Agua, agua por favor” se alborotaban sus amigas igual de tilingas. Los aplausos y los vítores se superponían a sus lloriqueos. La mujer terminó levantándose sola; alegó que la energía del santo la había tumbado. Anselmo seguía la escena y su indignación crecía como la mancha de sudor en la camisa de poliéster. La gente seguía la fiesta y nadie reparaba en la actitud extraviada del viejo.

    Hipócritas, veneraban a un santo cristiano y entronizaban a un hereje. Les faltaron el respeto a nuestros héroes; al creador de la Bandera, nada menos. Justo a él, fiel devoto de Nuestra Señora. Debería haber volado este lugar maldito cuando era joven. No pude. Pero todavía contaba con mi viejo revólver. Antes de actuar necesitaba comprobar la maldad de este pueblo que se negó a seguir su destino de grandeza. ¡Qué distinto hubiera sido todo sin demagogos! Llamaron a este engendro “Monumento a los héroes de la Independencia”, y pusieron indios y gauchos mal entretenidos. Y mujeres. ¡Indias ladinas! Tenían razón los amigos que me eligieron para que hiciera justicia. No había vuelta atrás.

  El cielo purísimo de la quebrada de Humahuaca enmarcaba la estatua altiva del jefe omaguaca liderando a su gente. Y un pueblo que lo dejaba todo. La orden de Belgrano había sido implacable: para el enemigo, tierra arrasada. Las figuras de los seguidores de Güemes reventaban caballos y enloquecían a los realistas emboscados en la guerra gaucha. Los jinetes aún hacían retumbar el suelo; los sonidos graves herían el vientre de Anselmo, quién atribulado por la muchedumbre y el calor del mediodía, buscaba el mejor lugar para ejecutar el atentado. La multitud lo llevaba en vilo como una marea vibrante que recreaba el éxodo del pueblo jujeño. De pronto fijó su atención en un niñito. Tendría cuatro años y la carita cortajeada por el frío. Bajaba de la montaña con su poncho de colores. Le habían enseñado a sonreír y a pedir plata. La gente le sacaba fotos como si fuera un cardón o un animalito más de la quebrada.  Anselmo calculó el impacto que tendría matarlo primero. La idea le gustó.

  Los indios se reproducían como conejos ¡Yo tenía que vengar esta afrenta! No me quedaba tiempo. La desgracia me acorraló y tomé una decisión. Que mi Señor me perdone.

  El hombre tanteó el arma que llevaba en el bolsillo amplio de su saco. Buscó con la vista posibles blancos. No sería difícil dejar un buen tendal de muertos. Midió la distancia que lo separaba del niño que sonreía y le apuntó. Lo detuvo una voz que gritaba su nombre:

  ─ ¡Anselmo, no lo hagas!

  Él hubiera preferido que fuera el santo o un arcángel. Toda su vida había deseado conectarse con algún mensajero divino.  Pero no. Era la voz chillona de su mujer que lo había seguido temiendo sus oscuros designios. La vio entre el gentío; vulgar, abyecta.

  Anselmo Ruíz y Calleja levantó la mirada al cielo, apoyó el caño del revólver en su paladar y disparó. Se fue deslizando por el paredón del monumento hasta quedar sentado. Parecía un borracho más.